Olor a muerto

Bajo los adoquines, la playa.

Revolviendo en las bolsas llega a mis manos un número viejo de la revista Rolling Stone. 80 bellísimas páginas, profusamente ilustradas y una gráfica de la hostia. Un encanto, vea, mire. Foto y nota de tapa: algo de U2, no sé, no le doy mucha pelota. Bono diciendo que el nuevo disco es como volver a las raíces. Está bien, Bono.

Chismes farandulezcos del ambiente rocker. Columnas tan geniales como aburridas, escritas por tipos que tienen un supuesto nombre. Una nota homenaje a Mercedes Sosa, infaltable. El éxtasis llega con una producción fotográfica de seis páginas de Scarlet Johansson y su chongo del momento: fotos que hacen foco en ella (más buena que mojar el pan en el tuco, no descubro nada) y tres líneas de texto abajo a la derecha que dicen frases geniales creadas por el equipo creativo de la revista y rematan con indicaciones del tipo “Ella: camisa conquer, pantalones bidú, zapatillas converse. El: sombrero guayaba, anteojos rayban, chaleco azimut, pantalones levis”. Igual que la Para Ti. O sea, hasta las pelotas.

Rebusco y veo que la edita La Nación. Si a la revista Rolling Stone la edita La Nación, el rock está en un problema (la RS es, ahora, un folleto de Jardín de Paz).

Si la gran sorpresa del rock de los últimos dos años es Pomelo; y a Pomelo no le conocemos ningún tema, el rock está en un problema.

Si la rebeldía del rock sigue siendo Mario Pergolini y sus boys, bajando de sus 4X4 para intentar empatía con el cadete de una oficina en la zona de Once, tras el único objetivo de venderle entradas para Coldplay (mamita!!!!!), el rock está en un problema.

Si el glam del rock es ese premio MTV Latino con forma de lengua, entregado en una superfiesta en México, el rock está en un problema.

Y el problema es el frío de la morgue

Porque, me parece a mí o están todas las condiciones dadas? Digo...

• La política volviendo a tensionar, mínimamente, una cuerda ya aburrida de laxitud.
• Un negro presidente de la mayor potencia mundial.
• El resto de las expresiones artísticas en un callejón sin salida, más preocupadas por la aceptación de una galería de arte que por romper todo.
• Latinoamérica reencontrándose a sí misma como nunca antes.
• Una galaxia de gentes domesticadas por el último puterío televisivo.
• Pibes y pibas, con poca guita en los bolsillos pero muchas ganas de encontrar un lugar donde hacer el bien, sin éxito.
• El velo corrido, mostrando como nunca antes la cara del verdadero poder domesticador.

Qué le falta al próximo gran fuego joven? Sí, ya sé que a su tiempo será inevitablemente tragado por la máquina, pero qué le falta? O también es culpa de los K?

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Por suerte, por suerte, viene Richard Clayderman.

Después no lloren, putos...